Uma feliz descoberta tardia

Estou atrasado alguns anos, afinal é uma série que estreou em 1998 e causou furor até 2004, época em que o máximo que eu conseguia acompanhar eram alguns episódios casuais de Monk (nem sonhava ainda com produções da magnitude de Roma). Mas semana passada finalmente descobri Sex and the City, o filhote televisivo do livro homônimo de Candace Bushnell. Passado o choque inicial causado pela abordagem direta do tema -- na primeira cena que vi, uma das protagonistas descrevia os horrores de felar o pênis minúsculo de seu novo namorado --, descobri um entretenimento e tanto. Atrizes interessantes, texto afiado e, vez por outra, o prazer peculiar da identificação com algumas das situações mostradas. E embora não seja exatamente a mesma coisa ver em DVD, pois assisti a quase o equivalente a uma temporada em apenas quatro dias, sem nenhuma ânsia pelo próximo episódio, estou contente por tê-la descoberto. O livro já está encomendado, para suceder a Little Children, que, aliás, foi outra adaptação feliz.

Não tenho pretensões de resenhar a série, o que muita gente já deve ter feito nos últimos nove anos. Mas não pude deixar de notar o quanto os personagens desta comédia deliciosa são profundamente infelizes. Curioso que seja justamente essa infelicidade e o desnorteamento filosófico que dela deriva, ou, talvez, que a causa, sejam a pré-condição para as risadas que dei nos últimos dias. Li que a autora os compôs a partir de um amálgama de pessoas e situações reais, o que não deixa de impressionar. Não é à toa que se trata de uma comédia; se a ênfase da série fosse o drama, Sex and the City correria o risco de ser um dos programas mais melancólicos dos últimos tempos, pelo retrato que faz dos solteiros balzaquianos numa metrópole cosmopolita. Com toda a sua sofisticação, titulações e dinheiro, seus personagens têm muito das Little Children de Perrotta. E, pior que isso, em muitos momentos parecem assustadoramente verossímeis.

Enfim, estou divagando... É bom ler ficção outra vez.